HABLAR

POR NO HABLAR

Querían hacerle hablar. Le decían que debía hablar. Que hablase a la fuerza y dijera las mismas palabras y frases que ellos decían. Le preguntaron si no sabía hablar, pero él seguía sin responder, aunque no tenía nada que ocultar.

Al final, ellos se reunieron aparte y pronto se pusieron todos de acuerdo. Volvieron a donde estaba él y lo hicieron desaparecer del barrio.

HABLAR

Querían hacerle hablar y lo detuvieron. Le aconsejaron que debía hablar. Pero no hablaba. Le preguntaron, entre burlas, si no sabía hablar, pero él tampoco respondió, aunque no tenía nada que ocultar. Entonces le golpearon y le hicieron hablar a la fuerza y dijo las mismas palabras y frases que ellos decían y querían escuchar.

Más tarde, ellos se reunieron aparte y pronto se pusieron todos de acuerdo: ya no necesitaban más palabras del detenido. Volvieron a donde estaba él y lo hicieron desaparecer del barrio.

QUIMERA

VOCES NUEVAS / VEUS NOVES

MUERTE Y DESTRUCCIÓN EN OKLAHOMA

Tornados, huracanes, terremotos, destrucciones, muertes, ¿éstas son las maravillas y bondades de la naturaleza?, pregunta la dueña del bar del barrio.

La Madre Naturaleza, dice la nieta del anarquista, ha sido mitificada por ingenuos románticos y ecologistas. 

Por eso el hombre está siempre en guerra consigo mismo y contra los demás, comenta el politólogo.

"Por delicadeza, / yo perdí mi vida", escribía Rimbaud. La naturaleza y el hombre no son, de por sí, ni bondadosos ni delicados, dice el poeta romántico del barrio. La naturaleza y el hombre son dos monstruos que sólo la cultura y el conocimiento pueden educar.

Exacto, y luego a escribir poesías cantando las excelencias y encantos del mar y la tormenta y los relámpagos mortales!, exclama el nihilista del barrio.

EL REGRESO

Dicen que han vuelto ya a la ciudad, sanos y salvos, los poetas resentidos que se ausentaron involuntariamente durante la Setmana de Poesia de Barcelona, festival anual de poesía que se celebra en la ciudad financiado por todos los ciudadanos a través del Ayuntamiento. 

"CLAVE EQUIVOCADA" / Poema de Cristina Peri Rossi

CLAVE EQUIVOCADA

te amé, es verdad,

pero siempre tuve la sensación

de hacerlo en clave equivocada

como quien ejecuta una sonata en re sostenido mayor

cuando es en sí bemol

siempre me fallaron los bemoles contigo

te amé, es verdad,

pero siempre tuve la sensación

de equivocarme de sonata, de clave y de instrumento

quizás era otra partitura

otro instrumento

otra sonata

y mientras te decía te quiero

me preguntaba qué querría decir para ti eso

No es una crítica ni mucho menos

no es una desmitificación

estoy convencida de que tu teclado era más real que el mío

y que tú estabas hecha para la felicidad mejor que yo

no sufrías como yo de melancolía

no padecías nostalgias

estabas adaptada a la realidad

como las supervivientes

la superviviente de una catástrofe

la catástrofe de haber nacido

que yo nunca conseguí superar

De modo que todo lo que para ti era sencillo

para mí era complejo

por primera vez amé la sencillez

esa a la que yo no tenía acceso

de ahí me sentimiento de inferioridad

no estoy bien adaptada para vida

lo cual sin duda me convierte en escritora

pero en un peso plomo para ti.

CRISTINA PERI ROSSI

"PONGA UN INSECTO EN SU VIDA, O CÓMASELO"

Dicen que éste será el nuevo eslogan patrocinado por la FAO y la OMS: "Ponga un insecto en su vida, o cómaselo".

Nada hay más nutritivo, rico en proteínas, que esos millones de insectos que están a su disposición para ser consumidos, tostados, semicrudos o al dente como la pasta italiana.  
Primero, lávelos, si están criados en la ciudad y no en el campo, de cuyos huerta procederán los insectos con propiedades más nutritivas y puras, aunque un poco más caros y destinados a satisfacer paladares más ecológicos.

Se recomienda que los paladares económicamente fuertes consuman, tanto en la intimidad del hogar como en el escenario de la vida pública o restaurante (sin micrófonos, por favor), la langosta de mar o "crustáceo marino de color fusco, que se vuelve rojo por la cocción, y su carne, aunque algo indigesta, se tiene por manjar delicado".

Y se recomienda a los económicamente débiles que opten por la otra langosta, la depredadora de cosechas que "se alimenta de vegetales y se multiplica extraordinariamente, formando espesas nubes que arrasan comarcas enteras", como pudimos ver en la película Cuando ruge la marabunta -aunque la palabra "marabunta", según el diccionario de la Real Academia Española, significa: "población masiva de ciertas hormigas migratorias, que devoran a su paso todo lo comestible que encuentran". Pero tanto da, o tanto monta, monta tanto hormiga como langosta, como se decía de los reyes católicos de España, Isabel y Fernando.

SPAIN, MARCA ESPAÑOLA

Spain, marca española, anuncia que acaba de entrar en la cárcel el presidente de la Caja de Madrid por supuesta estafa económica al adquirir un banco de Florida por encima de su valor real, con sobreprecio y la consecuente desviación de comisiones. Hay otros casos haciendo cola en los juzgados españoles.
Por otra parte, en Venezuela, que se han quedado sin papel higiénico (no es un chiste), andan por tiendas y almacenes a la caza de 50.000.000 de rollos de dicho papel para las intimidades menos poéticas de los ciudadanos. 
¿Los políticos y los militares también se han quedado sin sus respectivos y valiosos rollos de papel?

EL POETA CLONADO

Dicen algunos que el primer experimento de clonación humana se hará con células madre extraídas a poetas. Hay el serio propósito de no revelar los nombres de los donantes de células embrionarias de nuevos poetas, e igualmente se mantendrá un silencio sepulcral sobre la identidad de los úteros receptores.

Dicen que algunos editores ya se frotan las manos pensando en los beneficios de editar un solo poemario escrito por un número indeterminado de poetas clonados, los cuales participarán en la financiación de la edición del poemario único: será, pues, el poemario clonado de los poetas clonados con la misma célula madre.

También los críticos literarios consideran que su trabajo será más rentable y, sobre todo, más cómodo, ya que podrán publicar una y otra vez la misma crítica sobre el mismo poemario de los poetas clonados. 

De todos modos, advierten ya desde las altas esferas que la alegría de editores y críticos literarios será efímera, ya que ellos serán los siguiente en ser clonados según el plan de clonación de futuros gobiernos. 

¿Y qué será de los agentes literarios con tanto poeta clonado?, se preguntan los más curiosos. No hay problema, dice un portavoz de los agentes, los poetas no han sido nunca carne de nuestra devoción.

 ¿Y cuáles serán las nuevas estrategias editoriales y legales para no  dar gato por liebre? Puesto que los poemarios clonados, aun saliendo de la misma célula madre,  pertenecerán a poetas clonados pero con una identidad oficial distinta, un mismo ADN poético con DNI distinto, podríamos decir, y uno se llamará César, otro Franz, una se llamará Matilda, otra Emily, aunque la célula madre sea la misma -se dicen unos a otros, preocupados por el futuro negocio de la clonación poética. 

POESÍA, INSECTOS Y PROTEÍNAS

Un plato confeccionado a base de sushi con insectos. Levante-EMV

Cada día, un lío, como dicen en el barrio. Ahora nos anuncian que debemos comer insectos, y nos sugieren que los poetas deben ser los primeros en hacerlo y dar ejemplo, teniendo en cuenta la nula rentabilidad económica de sus poemarios.

Y alguien se pregunta: ¿Por qué debemos comer insectos?

Dada la escasez de alimentos en el mundo, nos informan que los insectos son ricos en proteínas, bajos en colesterol, y que las termitas, por ejemplo, tienen un 80 % más de calorías que la carne de vaca. Y añaden que con los escarabajos, las orugas, las mariposas, los saltamontes, las avispas, los chinches, las hormigas, etc, bien tostados y crujientes como patatas fritas, se puede hacer un manjar exquisito, separando la cabeza si queda demasiado dura, y obtener unas delicosas tapas, unos suculentos pinchos para un vermut. 

Una cerveza y un pincho de escarabajos, bien tostados, pero que sean de campo y no de ciudad!, exclaman ya por los bares modernos de Nueva York, Londres, París, Pekín, Tokio, y pronto en Roma, Madrid, Barcelona, etc. 

Algunos añaden bibliografía clásica y dicen que Aristóteles ya  valoraba las propiedades nutritivas de las cigarras, y que también en la Biblia se da noticia de los insectos que son más comestibles. Todas las autoridades en la materia afirman que las larvas son más gustosas y tiernas que los insectos adultos. 

En el Mercado de la Boquería, de Barcelona, existía un puesto de venta de insectos, previamente envasados con toda clase de garantías higiénicas, pero fue cerrado por el Ayuntamiento por falta de reglamentación española y europea, reglamentación que ahora se quiere proponer a escala europea, dicen.

Muchos del barrio opinan que ellos no caerán en la ingestión de escarabajos mientras los ricos sigan pidiendo ostras y angulas, aunque la angula no deja de ser un gusano largo de mar!, advierte el humorista del barrio mientras toma una cerveza y una ración de calamares a la romana.  

LA IMAGINACIÓN AL PODER: CUANDO LOS POETAS NO DESAPARECÍAN

Dicen algunos del barrio que en un Estado catalán, con las cosas claras y sin tener ya que gastar fuerzas defendiéndose del Estado español, bien definida la responsabilidad política, cultural y económica de cada uno, la lengua catalana y la lengua castellana podrían convivir tranquilamente, sin malos presagios ni prepotencias, y unos poetas no excluirían a otros, y todos juntos podrían leer sus poemas. 

Y dicen que así ningún poeta desaparecería durante la Setmana de Poesia de Barcelona.

Unos lo afirman, otros lo dudan y los de más allá lo niegan: "Unos poetas aparecen y otros desaparecen de Barcelona, durante la celebración de una Semana de Poesía, porque los poetas no viven en un territorio independiente".

Y uno del barrio que pasa por la calle, con pantalones cortos, pregunta: "¿Y si fuera posible acabar de una vez con el derroche de tanta energía malgastada, y los poetas y no poetas pudieran celebrar juntos una fiesta en un territorio independiente, sin desconfianzas ni acusaciones mutuas, y beber una cerveza hablando en catalán, castellano, vasco, gallego sin citar ya ni Madrid ni Barcelona como símbolos de armas arrojadizas y nada poéticas?".

-Espero no ser llevada a la hoguera, como Juana de Arco, por anunciar lo que también se murmura en un bar del barrio cuando desaparecen los poetas: que falta independencia poética y política, dice la dueña del bar, que aún cree en la utopía de "la imaginación al poder". 
-No sean sueñatortillas, digo,"somiatruites", esto es más complicado que el Vaticano o una Editorial de poesía, dice la cuñada del poeta romántico del barrio. 

-Y la nieta del anarquista pregunta: ¿Por qué se ha de temer a un Estado catalán, democrático, pacífico y dicen que próspero, si hemos temido y sufrido tanto con el Estado español y sus fascismos y franquismos? ¿Por qué no arriesgarse de una vez a ser  ciudadanos independientes y dejar de quejarse de las maldades del Dios padre? ¿La Rosa de Foc, la Barcelona anarquista de otros tiempos, a estas alturas tiene miedo de las alturas?, pregunta la nieta del anarquista del barrio.  
-Ay, pobres utópicos, siempre sin merienda y mirando cómo meriendan los demás!, exclama el humorista del barrio.

PROYECTOS POÉTICOS Y POLÍTICOS

1

POETAS DESAPARECIDOS EN BARCELONA

No ha sido rapto ni secuestro, afiman. Dicen que han desaparecido de Barcelona los poetas que escriben en lengua castellana, después de que el Ayuntamiento nos les haya invitado ni a un café con leche o carajillo.

Volverán, anuncia alguien, cuando finalice la Setmana de Poesia de Barcelona.
Son unos resentidos, dicen unos.

Falta de justicia poética y poco ojo político y cultural, dicen otros.

¿Y luego les pediremos el voto poético?, dudan y se interrogan los más estratégicos.

Perfecto, afirman los fundamentalistas astutos, pescando en río revuelto.

Hay quien no ve más allá de sus narices, dicen unos.

Aguas poéticas y políticas revueltas y turbulentas, mal asunto, dicen otros.

2

SIGUEN EN PARADERO DESCONOCIDO MUCHOS POETAS DE BARCELONA

No se sabe nada aún del paradero de tales poetas, informan los medios.
Dicen que el miércoles por la mañana desaparecieron de Barcelona muchos poetas que escriben en lengua castellana, después de que el Ayuntamiento no les invitara ni a una copa de vino barato Don Simón.

Volverán, anuncia alguien, seguramente volverán cuando haya pasado la Setmana de Poesia de Barcelona.

Esto no es más que resentimiento, dicen unos. Falta de justicia poética y miopía política y cultural, dicen otros.

¿Y luego les pediremos el voto para nuestra causa poética?, dudan y se interrogan los más estratégicos, pensando ya en otras cosas y eventos.

Perfecto, esto nos interesa, calculan los fundamentalistas astutos, intentando pescar votos en río revuelto.

Hay quien no ve más allá de sus narices y tropieza por las esquinas, dicen unos.

Aguas poéticas, aguas políticas revueltas y turbulentas, mal asunto, dicen otros.

Tal como están las cosas poéticas y no poéticas, dicen muchos, sería de sentido común, de "seny català", mirar al presente y al futuro con una visión más amplia y demostrar que ya somos "estado", es decir, que aquí cabe todo el mundo, sin miedos ni rechazos, y que las lenguas y la cultura deben unirnos y no separarnos.

¿O es que sólo queremos seguir actuando como hasta ahora, es decir, como una mala autonomía con las mismas discusiones y acusaciones de siempre?

Más poesía plural y menos cicatería cultural, que ya tenemos bastante con los recortes de cada día!, exclaman al final, sin buscar la rima.

3

PROYECTOS POÉTICOS Y POLÍTICOS

Dicen en el barrio que algunos poetas de Barcelona, nacidos o no en esta ciudad y que escriben en castellano, se sienten agraviados por ser apartados de festivales poéticos y de otros programas culturales del Ayuntamiento y de otras instituciones, como si no tributaran impuestos en Barcelona.
El problema es ser cortos de vista cultural, e incluso nada previsores y actuar sin astucia política y olvidar que los poetas también votan...

En un año crucial como éste, el 2013, resulta que no se piensa en el 2014, cuando seguramente, si nos dejan, también votarán los poetas, sus familiares, sus amigos y conocidos. ¿Tan sobrados vamos de votos?, se preguntan algunos más lúcidos y estratégicos, pensando en el mañana.

4
SIGUE EL MISTERIOSO CASO POÉTICO DE BARCELONA

El poeta y traductor Rodolfo Häsler nos ofrece, en la sección de comentarios de este blog, la nota de protesta que ha enviado a Jaume Ciurana, regidor de Cultura del Ajuntament de Barcelona, por el misterioso caso poético de la desaparición súbita de muchos poetas de la ciudad de Barcelona y de otras tierras de Catalunya.

Otro poeta y ensayista me recuerda que también hay algunos poetas en lengua catalana que sufren este tipo de ostracismo, poco lírico.
Por su parte, me informa el detective cantante que proseguirá con sus "invitaciones poéticas", perdón, quería decir con sus "investigaciones poéticas", para resolver este misterioso caso de los poetas desaparecidos en Barcelona. 

"¿Será por arte de magia que han desaparecido?", se pregunta un turista que nada sabe de nuestros conflictos y poesías, mientras come paella, bebe sangría y oye campanas, las campanas de la Catedral.

"ESPRIUANS" / INAUGURACIÓN DE LA SETMANA DE POESIA DE BARCELONA

Se inició la Setmana de Poesia de Barcelona, en el Verger del Museu Frederic Marès, con el acto Espriuans / Memorial Salvador Espriu, con la participación de los poetas Marta Pessarrodona, Joan Margarit, Miquel de Palol, Enric Sòria y Vicenç Villatoro.

Xavier Bru de Sala, comisario de l'Any Espriu, hizo una introducción a la vida y la obra  del poeta y explicó que Espriu "es un referent viu en la poesia catalana", destacando el extraordinario valor de su poesía, en la cual el yo poético, comentó, se va construyendo a partir de las experiencias de muerte del poeta (la grave enfermedad de su infancia y la de sus hermanos, la muerte de su amigo el poeta mallorquín Bartomeu Rosselló-Pòrcel, el desgarro de la guerra civil y la postguerra): "El doble enrunament: el personal i familiar, amb la malaltia, i el civil, amb la guerra". Comparó también la hondura de su poesía mística y metafísica con la del Llibre  d'Amic e Amat, de Ramon Llull.

A continuación, Miquel de Palol leyó cinco poemas de su libro Aire amb cel de fons, entre ellos la Balada del Reunit, que versiona, explicó, uno en castellano atribuido supuestamente al actor Paco Rabal. Para finalizar, Miquel de Palol enlazó la lectura del último poema, Cançó d'Opòsits, con la lectura de otra "cançó d'opòsits" de Salvador Espriu, el poema: Diré del vell foc i de l'aigua, del libro Final del laberint. 

Enric Sòria leyó cuatro poemas, entre ellos Paisatge nocturn y el poema de Espriu: Versos, enllà del camí, del poemario Mrs. Death.

Por su parte, Marta Pessarrodona hizo la lectura de cuatro poemas y comentó la canción del  cantante italiano Adriano Celentano, C'era un ragazzo che come me amava i Beatles e i Rolling Stones, antes de leer su poema: C'era un ragazzo che come me amava Espriu e Pere Quart, Tàpies e Cuixart, de su libro Setembre 30. Para finalizar leyó el poema de Espriu: Amb música ho escoltaries potser millor.
Vicenç Villatoro leyó una selección de Un llibre de blasfèmies, poemas incorporados a una de sus novelas, y finalizó el acto en el Verger del Museu Marès con la lectura de Joan Margarit, que leyó doce poemas con voz potente, atronadora, interrumpida sólo por unos gritos a favor de Catalunya y la República.

 

EL SECUESTRO

Raptadas y secuestradas dentro de una casa durante 10 años, viviendo al lado de las casas de otros vecinos, y nadie se enteró de nada. Terrible violencia, soledad e incomunicación absoluta en el siglo de la comunicación universal. 

LA PREGUNTA DEL AGUAFIESTAS EN EL PAÍS DE LOS POETAS

Henry Bacon, El joven artista

Dicen que en aquel lugar todos eran poetas, hombres y mujeres, y viajaban siempre, asistían a todos los festivales poéticos, iban a todas las fiestas, bebían, comían, reían y bailaban con la dama o el caballero más idóneo para un futuro próspero, ganaban concursos, participaban en todas las lecturas, seducían y olvidaban, engañaban a una y estafaban a otro, al final se casaban, iban al teatro, a restaurantes modernos y lecturas y se afanaban en volver a engañar a otra u otro. Pero como ellos se lo guisaban y se lo comían, la paz no quedaba alterada en aquel lugar.
Después, con la edad, iban a menos fiestas y lecturas, el encanto iba menguando y seducían menos, cortaban los árboles de la pequeña finca para hacer un garage y firmaban los manifiestos que escribían los hijos sobre la naturaleza y la política, y hacían la guerra al vecino que molestaba con sus árboles invadiendo el jardín. 
Pero los políticos del lugar bajaban corriendo a calmar los ánimos desatados y a subvencionar la amistad entre los árboles de los poetas contrincantes, y les animaban a escribir nuevos cantos a la vida emprendedora y les reían las gracias poéticas, estupendas, aunque inferiores a las suyas, decían los políticos, que también eran  poetas...
Y así, año tras año, transcurría la vida y todos eran cada vez más felices, hasta que un día alguien, el aguafiestas del lugar, el único que no escribía poesía, preguntó: 

"Pero, ¿cuándo escriben los poetas y dónde están los poemas?" 

DVD Ediciones Firmas invitadas

SANGRE EN EL ESCAPARATE DE LA PELUQUERÍA

Se paró a mirar el escaparate de aquella peluquería, donde había un anuncio de trabajo que decía:

"Se necesitan chicas guapas para corte de pelo y sesión fotográfica".

Decidida, entró y preguntó por el trabajo. La atendió en seguida una de las peluqueras y le dijo que lo sentían, que para el trabajo necesitaban otro tipo de chica, con otro estilo, una chica algo más rubia, y además se trataba de un trabajo duro, por lo que era mejor algo de experiencia profesional, añadió la peluquera. Eso mismo, contestó ella, es perfecto para mí, ése es el trabajo que ando buscando. Ahora se acercó otra de las peluqueras y le comentaron que no querían ofenderla, pero consideraban que ella no era la persona más adecuada para ese trabajo, que no daba el tipo, que era otra la apariencia que necesitaban para el corte de cabello a la moda y la posterior sesión de fotos. Ella insistió en que era la persona más idónea para ese corte de pelo y posado fotográfico, sólo había que mirarla, fíjense, fíjense –les decía dando un giro con los pies como si fuera una modelo-. Siempre le habían dicho en su casa que era una chica seductora, deseada por el ojo de la cámara, y que un día, no, por favor, déjenme hablar, que un día llegaría a ser una buena modelo, teniendo en cuenta además que, con la ayuda de una buena agencia o un buen representante, destacaría muy pronto en el mundo de la alta costura o del diseño más moderno. Es verdad que hubiera preferido empezar de otro modo, siguió diciendo, pero estaba dispuesta a sacrificarse y empezar allí mismo, en la peluquería, sirviendo como modelo para un corte de pelo moderno, un peinado moderno y una sesión fotográfica moderna. Repitió tres veces la palabra “moderno” para que no hubiera la menor duda sobre su experiencia de lo moderno.

Durante quince minutos más siguieron los argumentos de la aspirante, así como las excusas por parte de las dos peluqueras que la atendían, visiblemente alteradas ya. Al final, hubo de salir la encargada de la peluquería y le dijo que lo había oído todo desde su despacho, y volvían a repetirle que necesitaban a una chica de otro tipo, guapa, guapa de verdad, y no a una chica como ella, con esa nariz pequeña pero desproporcionada, chata casi, y esos labios pintados pero inexistentes, como hundidos dentro de la boca, por no hablar del cabello de rastrojo, mal teñido de rubio, como una peluca de vieja que se fuera a bailar a La Paloma.

La chica se quedó muda, asustada por lo que acababa de oír, se puso a llorar con las manos en la cara, desconsolada, dio media vuelta, salió a la calle, buscó algo en el bolso negro y lo hizo allí mismo: les disparó tres veces, una bala para cada una, tres balazos en los tres corazones: las dos peluqueras y la encargada se desplomaron y se desangraron en el suelo de la peluquería, entre pelos cortados y peines, en esa peluquería que sólo querían chicas guapas y rubias para un corte de pelo y una sesión fotográfica.

DVD Ediciones Firmas invitadas Albert Tugues:

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POLÉMICA ENTRE POETAS

Pegunta un poeta iluso del barrio: Si dicen que la poesía tiene lectores, ¿por qué casi nadie compra libros de poesía, exceptuando el día de la presentación del libro, que es cuando lo adquieren algunos de nuestros amigos y conocidos, si previamente nos les hemos regalado un ejemplar?
Un poeta del barrio pregunta: Pero, ¿qué significa ser poeta?

Otro poeta del barrio pregunta: ¿Todos los que escriben poesía son poetas?

La sobrina de un poeta pregunta: ¿Todos los poetas son unos exhibicionistas, pero sin gabardina?

La vecina de un poeta pregunta: ¿Hay también poetas que sólo escriben poesía para figurar como poetas? 

La exmujer de un poeta pregunta: ¿Y todos los poetas son unos impresentables en su vida privada y seductores en su vida pública, interpretando el papel de poetas?

La hermana menor de un poeta pregunta: ¿Por qué los poetas asustan a los niños?

Y pasa el humorista del barrio y dice: Menos preguntas y ser más poetas, como un servidor, que es poeta de día y payaso de noche. 

Los otros, los poetas y vecinos del barrio, le arrojan poemas duros a la cabeza.

HISTORIA DE UNA FLOR

Érase una vez una flor que sólo se abría por las noches, en un jardín abandonado de la ciudad. 

No quería que el esplendor de su color, que la belleza de sus pétalos atrajera durante el día la mirada de los humanos, ni que la cortaran para hacer un ramo y la pusieran en el florero de una casa, convirtiéndola en flor de un día y arrojándola después a la calle, a una papelera de la calle.

Fotografía: Matilda Sagan, Abandono

EL CUENTO DEL CUENTO DE NUNCA ACABAR

Cuenta la leyenda que en aquella aldea todo el mundo trabajaba para mantener a los jefes de la tribu y a su clan. 

Todo estaba de tal modo organizado, que sus habitantes no disponían de tiempo para hacer un trabajo productivo a favor de toda la aldea, puesto que siempre estaban ocupados en aprovisionar lo que necesitaban los jefes y sus familias, su clan, sus vigilantes, sus amigos y conocidos y todos aquellos que colaboraban para mantenerlos en el poder de la aldea.  

Los habitantes tenían derecho a mantenerse para sobrevivir y seguir trabajando, pero aquellos que, por un motivo y otro, caían en desgracia eran expulsados de la sociedad, de la aldea.

Dice la leyenda que cuando desaparecieron los trabajadores de la aldea, unos muertos de cansancio y otros expulsados, los jefes de la tribu, su clan y todos sus colaboradores invadieron las tierras de otra tribu, de otra aldea cercana, y les aplicaron el mismo sistema de trabajo improductivo que les mantenía en el poder.

Hasta que un día se quedaron sin más trabajadores y desaparecieron de la tierra todas las aldeas de aquel lugar, todos los jefes de la tribu, sus amigos y conocidos, todos sus colaboradores.

Y fue así como nació la historia de esta aldea, de esta tribu, y es así como lo cuenta la leyenda, la leyenda de la vida y la muerte de aquel lugar.

PACTO DE POETAS (Una fábula)

Cuenta la leyenda que los dos poetas que presidían la organización de todos los concursos de poesía de aquel pueblo y que siempre ganaban ellos mismos, alternándose en el triunfo y reparto de premios -aunque dicen que eran adversarios y que uno le quitó la novia al otro-, un día, 1 de Mayo, decidieron que era necesario, para el bien de la comunidad, hacer un pacto poético y pensar no sólo en sus propios poemas, sino también en los que otros ciudadanos se atrevían a escribir y publicar.

Al cabo de unos días se reunieron ambos para firmar el pacto, con la condición de que antes cada uno diría unas palabras a sus simpatizantes. El primer poeta dijo: "Firmaremos el pacto poético, pero se hará lo que yo diga". Y dijo el segundo poeta: "Firmaremos el pacto poético, y se hará lo que yo diga".

Como es lógico, no se firmó el pacto poético, y los habitantes de aquel lugar fueron desapareciendo en el sótano de los tiempos, leyendo siempre los malos poemas de los dos poetas que presidían y ganaban todos los concursos, todos los premios.

POEMA EN PROSA DE LA PLAZA REAL

La "Cervecería Canarias", al fondo de la fotografía, a la izquierda. 
Al otro lado, estaba la "Cervecería Vivancos", hoy desaparecida y en su lugar está el restaurante "Les Quinze Nits", donde siempre hay colas de turistas, de extranjeros, como se decía antes.

La "Cervecería Vivancos" también tenía tienda de patatas fritas, y de vez en cuando los camareros, a primera hora de la mañana, tiraban un cubo grande de restos de patatas a la plaza, para las palomas, formando pequeñas colinas a las que también acudían los niños del barrio que en aquel momento estaban jugando en la plaza. Los fines de semana jugaban en la plaza todo el día.

La Plaza Real era nuestra Universidad Libre, con toda clase de historias raras de personas mayores, líos de mujeres y hombres, de fulanas y macarras, amenizado de vez en cuando por la llegada a la plaza de marines norteamericanos y sus novias, que eran nuestras vecinas, primas o hermanas mayores, que hacían de prostitutas eventuales cuando venía la sexta flota al puerto de Barcelona a descansar y a beber tanques de cerveza (vasos grandes de litro). 

Los marines eran simpáticos con los niños -a diferencia de la guardia urbana y sus camionetas municipales para hombres (vagos, maleantes y mendigos) y mujeres pobres y niños abandonados y perreras para perros-, eran simpáticos los marines y nos regalaban chicles y otras golosinas y luego se iban con sus novias alquiladas, con nuestras chicas del barrio, a las "Habitaciones", al mueblé (decían los mayores) más cercano de la plaza, junto al Jamboree o en la calle Escudellers, mientras Tete Montoliu tocaba el piano y Gloria Stewart cantaba un blues, la cantante negra que más tarde sería falsamente involucrada por la policía franquista en un robo con homicidio. Los hijos de Gloria (como la llama Manuel Vázquez Montalbán en un poema del libro "Una educación sentimental”) a veces también venían a la Plaza Real con ella, la cantante.

Y fue pasando el tiempo, y llegó la transición política, y otros fueron a vivir a la Plaza Real: Ocaña, Nazario, Lindsay Kemp, etc., y también el arquitecto Oriol Bohigas, que transformó la plaza y la hizo más dura, quitando los cuatro parterres y los bancos de piedra, quitando nuestra infancia..., pero aquellos niños ya no estaban en la Plaza Real para indignarse por la falta de flores y jardines, y algunos habían muerto de mala manera y ya no pudieron volver a la  Plaza Real, a la otra Plaça Reial.

Tete Montoliu y Lou Bennett en el Jamboree.

Niños jugando a las canicas en la Plaza Real

La cantante Gloria

1 DE MAYO, DÍA DEL TRABAJO

1 de Mayo, día y fiesta de la falta de trabajo. En Barcelona, después de la manifestación, el sindicato del barrio de poetas en paro nos anuncia que ya no nos invitan a bocadillo y cerveza.

Que cada uno, dicen, se lo monte como pueda, con sus poemas, su bocadillo y su cerveza.

PREGUNTAS POLÍTICAS INCÓMODAS

Si cada día hacemos dos y tres manifestaciones políticas, pequeñas y sectoriales, en una misma ciudad y en un mismo sitio, por ejemplo, en el mismo barrio de Barcelona donde está el gobierno de la Generalitat, ¿no hay el peligro de que la manifestación se vuelva una cosa habitual, rutinaria, sin ninguna fuerza contestaria y que se convierta en una simple cosa de cada día, entre vecinos y turistas, a la que ya nadie presta atención? 

¿Por qué no se manifiestan todos juntos, los 6.200.000 parados españoles y los empleados que aún tienen trabajo, pero con el sueldo recortado? 

¿Por qué, desde hace años, aumenta la cantidad de parados españoles a cada nuevo gobierno? 

LOS MISERABLES

"Allí también dijo una niña abandonada, recogida por el convento y educada por caridad, esta frase tierna y dolorosa. Oía hablar a las demás de sus madres, y decía en un rincón:
-Mi madre no estaba allí cuando yo nací".

Victor Hugo, "Los miserables"
(Nemesio Fernández Cuesta, político, escritor y periodista, hizo la primera traducción española de esta "novela-montaña", como decía el propio Víctor Hugo, traducción publicada el mismo año en que se publicó la novela (1862), y reeditada en el 2008 por Ed. PLaneta,).

BATALLA POÉTICA

Salen los poetas muertos de la taberna del cementerio. Ésta es la última noticia, y dicen que los muertos vivientes se acercan a Barcelona con su revolución de los geranios, recitando y a golpes de poemario.

Fuerzas antidisturbios de las rosas oficiales están esperando a los geranios y a los poetas muertos para acabar con ellos y rematarlos cuando entren en el invernadero más grande de la ciudad. 

Enterados de la emboscada, la vanguardia de la poesía se reorganiza en guerrillas líricas, mientras en la retaguardia apoya la caballería clásica de los sonetos. No todo está perdido, dicen.

En los tugurios de la ciudad ya se hacen apuestas para saber quién ganará la batalla poética: el geranio marginado o la rosa oficial. 

VISIÓN DE LOS MUERTOS VIVIENTES Y SU POESÍA

Lejos del mundanal ruido, el día después del libro y la rosa, salen los poetas muertos de sus madrigueras, como muertos vivientes salen y ocupan las calles, las ciudades, las casas, rompen el silencio de la prosa burocrática, correcta, política, y hacen la revolución de los geranios de mil colores, más allá del límite de los claveles, las rosas y los intereses creados de la palabra escrita y su sombra, siempre alargada en busca del palacio y sus balcones y ventanas con flores..., 

muertos vivientes, los poetas, pero que no viven de la poesía, 

como todo el mundo sabe, sino que viven poética y peligrosamente en el doble filo del aire y al borde del abismo, indefensos, 

haciendo ya en vida experimentos con la muerte

(si exceptuamos, claro está, a aquellos poetas que tienen su peligro escondido, poetas dráculas a los que no puedes dar la espalda sin riesgo físico y poético de tu sangre y más muerte). 

Y EL DÍA DESPUÉS, LA REVOLUCIÓN DE LOS POETAS...

Después del día del libro y la rosa, cuando los otros escritores duermen con insomnio o con la mano cansada de tanto escribir dedicatorias amorosas a desconocidos, y algunos se quejan por ser incluidos en un grupo u otro, como Pilar Rahola, que dice que no quiere ser considerada escritora mediática y se ha indignado y lo ha dicho en un programa de televisión, es decir, mediáticamente, por haberse vito colocada en el ranking de los más vendidos por los personajes mediáticos)...,

cuando todo esto ocurre, el día después del libro y la rosa, salen los poetas de sus madrigueras y hacen la revolución de los geranios. 

LA REVOLUCIÓN DE LOS GERANIOS

Fotografía: Martina Stein, "Pájaro armado con ramo de palma"

LA REVOLUCIÓN DE LOS GERANIOS Y LOS POETAS, CON EL CANARIO TUERTO Y COJO A LA CABEZA, HEREDADO DE LA ISLA DEL TESORO DE LA FAMILIA.

El día después de sant Jordi,  del libro y la rosa, cuando los otros escritores duermen con la mano cansada de tanto firmar o no firmar libros..., salen los poetas a la calle   y hacen la revolución de los geranios de todos los colores, más allá del límite de los claveles y las rosas, y no viven de la poesía, como todo el mundo sabe y Cristina Peri Rossi nos recordaba ayer, con la medalla de Delmira Agustini al cuello, pero sí que viven poéticamente, peligrosamente en el filo del aire y al borde del abismo.

ENIGMA POÉTICO PARA SANT JORDI: "MIL VECES MIL ROSAS"

23 ABRIL, SANT JORDI: "MIL VECES MIL ROSAS" 

El detective cantante del barrio, después de buscar y descubrir los libros de poesía que no figurarán en los escaparates de las librerías el día de sant Jordi, y habiendo constatado que la poesía se sigue vendiendo muy poco (dejando aparte el misterio de aquellos editores y poetas que proclaman vender mucho, pero que liquidan en el más allá, post-mortem), aprovecha la ocasión, dice, para regalar enigmas poéticos este día de sant Jordi, que es también, no lo olvidemos, el día del libro y la rosa en Catalunya (además del partido del Barça-Bayer). 

Así pues, el cantante detective propone el enigma de un verso de la poeta María José de los Santos: Mil veces mil rosas.

Y como el detective cantante vive en una confusión aritmética (entre otras confusiones, dice), pide ayuda para resolver el enigma sobre la cantidad de flores que hay en Mil veces mil rosas. 

ENIGMA: Mil veces mil rosas. Al no poner una coma después de "Mil veces", ¿significa el verso que "cada vez es una rosa" y que, en consecuencia, mil veces equivale a 1.000 rosas?

O bien, "mil veces mil rosas", al no haber una coma que se interponga entre mil veces y mil rosas, ¿lo que nos está diciendo el verso, Mil veces mil rosas, es que en este caso las rosas se multiplican y que, por lo tanto, debemos multiplicar 1.000 rosas por 1.000 veces, y que el producto o cantidad resultante será entonces de 1.000.000 de rosas?  

Janet Xirgu, fotografía: "Sant Jordi, puesto de libros en la Rambla-calle san Pablo (Librería Arrels, de Aurelia Pérez), con Manuel Vázquez Montalbán y el detective cantante hablando sobre el próximo caso poético de Barcelona"

LIBROS DESAHUCIADOS Y ARROJADOS A LA CALLE

También hay libros desahuciados y arrojados a la calle. 

Primero abandonamos perros y gatos, luego personas, y  ahora también libros. Conviene recordarlo hoy, cuando falta poco para el 23 de abril, día del libro y la rosa, sant Jordi, en Catalunya. 

Mucho hablar de los libros, mucho festejarlos y premiarlos a bombo y platillo, mucho anunciar fusiones de editoriales, compras, ventas y fichajes de autores, para acabar después los libros en la calle, abandonados, arrojados en papeleras y esquinas como vulgares cartones de vino, o latas de cerveza, o envases de palabras manchadas de aceite. 

La insatisfacción del consumismo, que arroja perros, gatos, personas y libros a la calle.

MICRORRELATO DEL SOSPECHOSO

Han encontrado al sospecho en un patio interior (otros dicen en el patio trasero o en el jardín de la casa), escondido debajo de un barco cubierto por una lona (otros dicen barcaza, embarcación o en el interior de un barco).
Gotas de sangre delataron su escondrijo.

LA MARCA "ESPAÑA"

Si, como informan los medios de comunicación una y otra vez, la clase política española es la peor valorada tanto en España como en Europa, junto con los sindicatos españoles, todos ellos degradados por su falta de transparencia y corruptelas, ¿que es lo que nos queda de la marca española, de la marca "España"? 
Sólo, de momento, la selección española de fútbol, campeona del mundo, también llamada la "Roja", no por sus ideas, sino por el color rojo de la camiseta. 
La realidad española no da para más, camisetas rojas para los futbolistas y entrenadores y presidentes multimillonarios de nuestros equipos y de nuestra selección. 
Si tenemos, como dicen, los peores políticos y sindicalistas desde hace demasiado tiempo, también tenemos la mejor liga de fútbol del mundo actual, proclaman  a los cuatro vientos nuestros medios de comunicación, que sin duda también deben de estar entre los mejores del mundo. 

UN MALDITO EMBROLLO FAMILIAR

Era una familia catalana extraña, con dos hijos poetas, una chica y un chico. Nadie lo entendía: los miembros de aquella familia no querían ascender como globos en la sociedad, ninguno de ellos quería subir por la escalera de la categoría social, ni escribir un libro que se vendiera por Sant Jordi, ni comprar una rosa.

Aunque trabajaban lo indecible, buscaban toda clase de motivos y pretextos para decir otra vez no, no, "gracias, preferimos no hacerlo", decían los padres, o "prefiero escribir unos poemas y no venderlos", decía la hija, o "prefiero más plantar un rosal que comprar rosas cortadas", argumentaba el hijo.

Así pues, los miembros de aquella familia eran cada vez más rechazados y nadie hablaba con ellos.

Por eso, mediante maledicencias y falsas acusaciones, fueron declarados indeseables por su insoportable falta de pretensiones, y los expulsaron de la comunidad.

Nadie entendía, pues, que los miembros de aquella familia, con dos hijos poetas, no quisieran participar en el próspero y lucrativo negocio de la usura de cada día. 

Era un escándalo tener que ver y soportar cómo se negaban a subir de categoría en la escala social de la comunidad, donde algunos se hicieron famosos y ricos con el tráfico y la manipulación de la basura, de la basura del lugar, con rosas marchitas y libros rotos arrojados a las papeleras .

OTRA VEZ OTRA SANGRE

Otra vez, otra sangre, más derramamiento de sangre, más heridos, más muerte.
Una luz, sólo de vez en cuando, una luz al final del camino, al final de la sangre.